她伸出手，从他手里，拿过那把手术刀。

她的另一只手，覆盖在了他宽大的手背上。

“别动。”

她说。

凌风的手，停在半空。

他能感觉到，她指尖传来的，温凉的触感。

“你的手，是用来拿枪的。”

苏窈看着他，一字一句，清晰地说。

“不是用来，干这个的。”

凌风看着她清亮的眼睛，沉默。

他缓缓地，收回了自己的手。

看着自己掌心，那些常年握枪，留下的厚茧。

他没有再坚持。

苏窈开始自己动手。

她将所有的器械，都浸泡在热水里。

然后，用一块小小的，柔软的鹿皮，一件一件地，仔细擦拭。

她的动作，专业，熟练。

充满了，一种独特的美感。

凌风就站在一旁，静静地看着。

他帮不上忙。

但他，不想走开。

他看到桌角有些不稳。

便走过去，从地上捡起一块小木片，仔细地，垫在桌脚下。

桌子，稳了。

他又看到，屋子里的光线，有些昏暗。

便将那盏煤油灯，端过来，放在离苏窈最近，却又不会妨碍到她的地方。

灯火，将她工作的区域，照得亮如白昼。

他还打来一盆干净的清水，放在旁边。

等着她，随时取用。

他没有说话。

只是，用这些，笨拙的，沉默的行动。

表达着，他的存在。

苏窈将一切，都看在眼里。

她的嘴角，在自己都没有察觉的时候，微微，上扬。

这个被称为“活阎王”的男人。

原来，也有这样，笨手笨脚的，一面。

可爱。

所有的器械，很快都清洗干净。

在灯光下，闪烁着，冰冷，而洁净的光。

苏窈将它们，一件件，放回油纸包里，收好。

她站起身，伸了个懒腰。

“饿了。”

她说。

“我去做饭。”

凌风立刻说道。

苏窈看了他一眼，想起了那个，被他捏碎的碗。

“你？”

她的语气里，是怀疑。

凌风的脸，有些不自然。

“我烧火。”

他补充道。

苏窈想了想，点了点头。

“好。”

厨房里。

苏窈淘米，切菜。

凌风则坐在灶台前，笨拙地，往灶膛里添着柴火。

他很努力地，想要控制火候。

却总是，不得要领。

不是火太小，快要熄灭。

就是火太大，浓烟，从灶膛里，滚滚而出。

呛得他，一阵咳嗽。

脸上，也沾上了一道黑色的锅灰。

看起来，有些滑稽。

苏窈看着他狼狈的样子，终于，没忍住。

笑了出来。

她的笑声，很轻。

像羽毛，轻轻地，拂过凌风的心。

凌风看着她的笑脸。

脸上，是窘迫。

心里，却是，前所未有的，安宁。

这或许，就是家的样子。

晚饭，很简单。

一锅热气腾腾的白米粥，一碟清炒的蔬菜。

两人相对而坐，安静地吃着。

经历了一场生死考验，一次完美的合谋。

他们之间的那层隔阂，己经，悄然瓦解。

不再需要，刻意的试探和客套。

一种，无声的默契，在两人之间，静静流淌。

吃过晚饭，苏窈收拾碗筷。

凌风站在一旁，看着，不敢再轻易动手。

就在这时。

院门，被人敲响了。

笃，笃，笃。

声音，不急不缓，很有礼貌。

不是阿虎的暗号。

也不是，寻常邻里的，随意。

两人对视一眼。

都从对方眼中，看到了一丝，疑惑。

这么晚了，会是谁？

凌风走过去，打开院门。

门口站着的，是一个年轻的，面生的士兵。

士兵看到凌风，立刻，立正，敬礼。

“报告凌营长！”

然后，他的目光，越过凌风，看向屋里的苏窈。

眼神里，是尊敬。

“请问，是苏窈同志吗？”

苏窈走了出来。

“我是。”

士兵再次敬礼。

他的脸上，带着一丝，公式化的笑容。

“苏窈同志，您好。”

“我是家属委员会的通讯员。”

“王琴同志，请您明天上午九点，去她办公室一趟。”