雨丝儿细密，在昏黄的路灯光底下，织成一张朦朦胧胧的网。

巷子里静得吓人，只有雨水敲打青石板和老墙的沙沙声，单调又固执。

苏繁音抱着那个鼓囊囊、沉甸甸的帆布琴囊，像个木头桩子似的杵在光晕的边儿上。雨水顺着她的头发梢、衣裳角往下淌，在她脚边聚成个小水坑。她看着几步外那个浑身湿透、头发糊一脸、西装皱得像咸菜干、却还固执地举着那份湿淋淋破纸的男人，看着他眼睛里那片翻江倒海、近乎绝望的哀求。

时间像是被这冰冷的雨水给冻住了。

久到顾千叶觉得自己的腿都快站麻了，久到他肩膀上的伤口因为一首绷着劲儿，疼得都有些发木了，久到他举着文件的手臂开始不受控制地微微打颤，酸得快要抬不起来。

苏繁音终于有了点动静。

她没朝他走。

也没吭声。

她只是微微低了低头，目光落在怀里那个鼓鼓囊囊的帆布琴囊上。然后，在顾千叶眼珠子都快瞪出来的惊愕注视下，她伸出左手——那只唯一还能动弹的手，动作有点笨拙，却异常稳当，拉开了琴囊顶上的抽绳。

手探进去，摸索着。指尖触碰到熟悉的、冰凉光滑的琴身，那深栗色的老漆，琴尾凤凰纹饰的凹凸感……

她没把琴整个儿掏出来。

只是从琴囊深处，摸出了一样东西。

一根琴弦。

不是新的。是一根有点发黄、带着明显使用痕迹的旧弦。是她从废墟上那张断了弦的破琴上，拆下来的最后一根还能响的弦。

她捏着那根冰凉的旧弦，指尖微微用了点力。

然后，在顾千叶完全懵逼、心脏快提到嗓子眼的注视下，她慢慢地、慢慢地抬起了手，将琴弦的一端，就那么轻轻地、首首地，递向了他。

方向，不偏不倚，正对着他那只死死攥着湿透皮文、指关节都攥白了的手。

昏黄的光线，穿过冰冷的雨帘子，落在那根微微泛黄的旧琴弦上，也落在顾千叶沾满雨水、紧攥着那份泡了汤的文件的湿漉漉的手上。

空气像是彻底凝固了。只剩下雨声沙沙。

顾千叶的瞳孔，在苏繁音递出琴弦的那一瞬间，猛地缩成了针尖！他死死盯着那根递向自己的、泛着旧色的琴弦，又猛地抬头看向苏繁音那双平静无波、却深不见底的眼睛！

递弦？

不是接受。

也不是拒绝。

这……唱的是哪一出？！

无数念头像烟花一样在他混乱的脑子里噼里啪啦乱炸！是和解的信号？是给他一根牵着她的线？还是……一种更深、更狠的无声嘲讽？嘲讽他此刻的狼狈相，嘲讽他手里这份迟来的、湿透了的“免死金牌”？

他僵在原地，像个被施了定身法的泥塑木雕，手臂还维持着那愚蠢的举文件姿势，雨水顺着手腕流下，滴在皱巴巴的文件上，把那鲜红的印章都洇花了。肩胛骨的伤口在冰冷的雨水和巨大的、难以言喻的情绪冲击下，爆发出尖锐的、撕裂般的剧痛，疼得他眼前阵阵发黑，小腿肚子都开始打颤。他想张嘴，喉咙却像是被滚烫的煤块堵死了，一个音儿也发不出来，只能像条离水的鱼一样，急促而沉重地倒着气儿，胸口剧烈起伏。