他没下楼。

而是把钥匙塞进排水管缝隙，任它卡在那里，上不去也下不来。

回到房间，他打开手机，系统界面还是那个极简页面，只有一个“签到”按钮。他点了一下，弹出提示：【今日奖励：空白】。

他没意外。

连续签到365天，预判模式也没再激活。系统像是彻底哑了。

可他知道，它还在。

只是换了个方式运行。

他把手机倒扣在桌上，屏幕朝下。然后从抽屉里翻出一张老式CD，封面是母亲林晚照的专辑《夜行》，发行于1997年春天。他放进音响，按播放。

第一首是《风语者》。

前奏刚起，音响突然跳轨，首接跳到第十三首——空白音轨。

他没动。

等了三分钟，什么都没出来。

他按下停止，取出CD，对着灯看。盘面干净，没划痕，但中心孔边缘有一圈极细的刻痕，像是被人用激光微雕过。

他把CD翻过来，在背面用指甲轻轻刮了下。

一层透明涂层剥落，露出底下压着的微型芯片。

他盯着看了五秒，没拿去读。

而是放进碎纸机，碾成粉末。

粉末倒进咖啡杯，加水搅匀，一口喝掉。

喉咙里火辣辣的，像是吞了把焊枪。

他擦了下嘴，走到镜子前。金丝眼镜有点歪，他抬手推正。

动作顿了一下。

这个角度，这个手势，和沈砚舟在监控里最后那个镜头，一模一样。

他没摘眼镜，也没再看。

转身打开衣柜，从最底层拖出一个旧行李箱。箱子没锁，他掀开，里面整整齐齐码着三样东西：一把鎏金打火机、一枚烧过的SD卡、一张泛黄的《环球时报》复印件，头版写着“江砚获诺贝尔和平奖”。

他把八音盒的保险柜钥匙放进去，合上箱盖，贴上封条。

然后从床头拔下手机充电线，缠在手腕上绕了三圈，用力一扯。

接口崩开，火花一闪。

他把断线扔进垃圾桶，坐下，打开笔记本。

新建文档，标题打上：“虚假的终极真相”。

下面只写了一行字：我才是那个最早被篡改的人。

他没保存。

首接关机。

屏幕黑下去的瞬间，右眼角泪痣蓝光最后一次闪现，像是系统在告别。

他没管。

起身走到窗边，拉开窗帘。天快亮了，灰蓝色的光爬进房间，照在保险柜上。电子屏忽明忽暗，最后定格在：ACCESS GRANTED: JR-Admin_Future。

他站在原地，没动。

首到第一缕阳光照进，落在他右眼角。

泪痣的蓝光，彻底熄了。