她时常拉着陈洁去看文工团的演出，排练枯燥了，就溜出来找陈洁说话。

“姐，你这普通话进步神速啊！”李红英坐在排练室的椅子上，一边啃着苹果，一边惊奇地说道，“比我们团里有些南方来的新兵蛋子说得都标准。”

陈洁笑了笑，有些不好意思：“都是你教得好。”

这次也是，李红英拉着陈洁，非要陈洁看自己新琢磨出来的舞台剧。

她吃完苹果，一扬下巴，然后忽然站起身，一手叉腰，一手夸张地伸向天空，捏着嗓子，用一种咏叹调的语气喊道：

“哦，罗密欧，你为什么是罗密欧！”

她念得声情并茂，眼神里满是戏剧性的悲伤，把陈洁逗得“扑哧”一声笑了出来。

每当这时，路过的其他文艺兵们总会投来异样的眼光，小声嘀咕着“这李干事又犯什么病了”、“洋不洋土不土的，真奇怪”。

在她们看来，文工团就该唱《英雄赞歌》，演《白毛女》，这种咿咿呀呀的外国调调，听着就不是什么正经东西。

整个军营里也是一样，大家习惯了歌功颂德、慷慨激昂的舞台剧。

李红英这种对外国话剧的痴迷，在许多人眼里，是不务正业，是小资产阶级情调。

唯有陈洁，接受度极好。

她看过陆振川带回来的那本薄薄的《罗密欧与朱丽叶》，虽然翻译得有些生硬，但她能理解李红英眼中那种为爱燃烧的热情。

“红英，你演得真好，”陈洁真心实意地夸奖道，“我好像真的看到了那个站在阳台上的朱丽叶。”

知音难觅，李红英听到这话，眼睛“唰”地一下就亮了。她凑到陈洁身边，兴奋地说：“我就知道你懂！我跟你说，莎士比亚那才叫真正的戏剧！”

这天，两人又聊起未来的打算。

李红英脸上的神采黯淡下来，她叹了口气，有些烦闷地抓了抓自己的短发。

“姐，我跟你说句心里话，我真想去首都，去人艺，那才是真正演话剧的地方。”她眼神里充满了向往，“可我家里人……他们觉得当兵才是最好的出路，铁饭碗，说出去都有面子。哪怕只是个文艺兵。”

她顿了顿，语气里满是藏不住的失落：“可自从入伍，我每天排演的都是老几样，翻来覆去就那么几个革命剧目，台词我都会背了。太没意思了，真的，一点意思都没有。”

李红英的肩膀垮了下来，像一只泄了气的皮球。她双手托着下巴，长长地叹了口气，但当她抬眼看向陈洁时，那双总是亮晶晶的眼睛里又重新燃起了一点光。

“不过姐，说真的，还好你来了。”她凑近陈洁，声音带着一丝庆幸的亲昵，“不然我真是连个能说贴心话的人都没有。他们要么觉得我不务正业，要么就觉得我脑子有毛病。这日子啊，真能把人给憋死。”

陈洁反手拍了拍她的手背，温和地安抚道：“别这么说，路是自己选的，只要你觉得值得，就坚持下去。以后想聊天，随时来找我，我给你当听众。”

李红英欢天喜地的点了点头。

以前自己和别人说这话的时候，都会被说一句当兵的矫情什么。

陈洁就从来不会这么想，这让她很开心。

日子刚踏入十一月，一场突如其来的霜冻，让整个市区一夜之间染上了萧瑟的白。

梧桐树的最后几片叶子也终于抵不住寒风，伶仃地飘落。人们早上起来，哈出的气都凝成了一团清晰的白雾。

就在这初寒料峭的当口，第五个女孩的尸体，在人们几乎要麻木的恐慌中，被发现了。