一个被放在官场的血雨腥风之中，此刻正昼夜兼程，马蹄踏碎江南烟雨，向着这座皇城疾驰而来的名字。

陆铮。

这个名字像一枚烧红的铁钉，狠狠楔入他残破的意识。

三年前，金銮殿上，他亲手颁下的那道旨意，每一个字都如同淬毒的冰棱，狠狠刺向那个跪在丹墀之下、脊梁挺得笔直的男女，那是陆铮的父母。

皇帝还记得三年前，他们跪地磕头的时候，眼眶微红，但是却英勇赴死的决心，兔死狐悲者有之。

只有他知道，那冰冷旨意的背面，烙着怎样滚烫的密令和无人可托付的重担。

前朝和后宫暗中织就、盘根错节的网。

正被他一点点亲手解开。

而这三年，陆铮！

他作为一个局外人，一把足够锋利、足够隐忍、也足够……被牺牲的刀，去斩断它，去搅动那潭深不见底的浑水。

陆铮，就是那把被他亲手掷入深渊的刀。

三年了。

这把刀在泥沼与血污里，究竟磨砺得如何？是否已被腐蚀？是否还记得握刀的手来自何方？更重要的是……三年前他父母的死，他，释怀了吗？

因为那背后的真相，那东西，关乎的不仅仅是一方吏治的清明，更关乎他身后这龙椅之下，龙椅之下……那足以颠覆一切的惊天之秘！

喉头又是一阵翻涌，腥甜的气息直冲上来。

皇帝死死咬住牙关，将那口血硬生生咽了回去。铁锈味在口腔里弥漫开来，带着死亡冰冷的预告。

半年……太医那老泪纵横的脸和“半年”的判词，如同烙印烫在他的神经上。

太短了！棋盘太大，对手太狡诈，而棋子……却已开始崩散。

他必须，在彻底倒下之前，把最锋利的那枚棋子，收回来。

无论付出何种代价。

这把刀，只能握在他自己手里，哪怕这最后的一握，会割得彼此都鲜血淋漓。

他的目光重新落回龙案上。

那片被血污晕染的“陆铮”二字，在烛光下显得格外狰狞、刺目。

血渍的边缘还在极其缓慢地、无声地向外扩散，如同某种活物在吞噬着绢帛。

皇帝伸出手指，指尖带着微不可察的颤抖，轻轻抚过那片温热的、粘稠的血污。

指尖沾染上一点暗红。

他没有看那污渍，深陷的眼窝里，所有的疲惫、痛楚、乃至对死亡的恐惧，都被一种近乎冷酷的决绝彻底压下，只剩下纯粹的、燃烧到极致的意志。

他再次握紧了那支细如柳叶的紫毫笔。

笔尖的朱砂早已干涸凝固。

他毫不犹豫地将笔尖重重按向那片尚带湿意的血污！

鲜红的帝王之血，瞬间被笔锋汲取，化为一种更浓烈、更深的墨色。

他悬腕，凝力。

笔尖饱蘸着自己的生命，

带着一种玉石俱焚的狠厉，在明黄绢帛的空白处，重重地、一笔一划地，落下新的指令。

那不再是朱砂的艳红，而是血的暗赭。

每一个字落下，都仿佛耗去他一分的寿数，却又在字里行间，灌注了更胜于前的杀伐之气。