霓裳。

看着那被鲜血浸透的名字，赵七布满血污和汗水的脸上，竟缓缓扯出一个极其难看、却又无比真实的笑容。

“呵…这样…也算…你陪着我了…” 他喃喃自语，声音嘶哑得几乎听不见。

深藏心底、压抑多年的巨大秘密，在这极致痛苦与自毁的深渊边缘，被这染血的簪子，狠狠划开，袒露无遗，带着刺目的腥甜。

北镇抚司后院的小厨房，药气氤氲。

陆铮蹲在小小的炭炉前，手里拿着一把蒲扇，极其专注地对着炉火扇动。

炉上的药罐咕嘟作响，深褐色的药汁翻滚着。

老郎中的话言犹在耳：“三碗水熬成一碗，火候是关键，文火慢煎，急了药性就散了。”

“大人，我来吧。”沈炼站在一旁，低声请缨。

“不用。”陆铮头也没回，声音低沉。

他扇动的动作沉稳而规律，有风从门缝钻入，带得火苗一窜，他立刻侧身，用宽阔的肩背挡住风口，护住那簇微弱的文火。

廊檐下，秦昭静静地看着这一幕。

暖黄的炉火映着陆铮冷硬的侧脸轮廓，在他紧抿的唇角和微蹙的眉宇间投下深深的阴影。

聂蛛儿悄步走到秦昭身边，低声道：“秦姑娘，您去劝劝大人吧。王浩说，大人昨夜回去不到一个时辰又回来了，今早这药也是他亲自守着煎的…大人视赵七是兄弟，可大人也是血肉之躯，再这么熬下去…”

秦昭的目光没有离开那个沉默扇火的身影，轻轻摇头：“让他煎完这碗药吧。此刻…谁劝都没用。”

她太懂陆铮此刻的心情。

那份沉甸甸的愧疚与责任，如同枷锁，唯有亲手做些什么，才能稍稍缓解那噬心的焦灼。

陆铮扇动的蒲扇顿了一下。

炉火跳跃的光影里，他飞快地侧过头，抬起手，用指节在眼角极其迅速地蹭过。

动作快得几乎无人察觉。

但秦昭看见了。

那瞬间的侧影，和指节上一点微不可察的水光。

男儿有泪不轻弹，只是未到伤心处。

“王浩回来了吗？”秦昭收回目光，问聂蛛儿，“后山那些东西…”

“都清理干净了，火油烧过，寸草不生。”聂蛛儿语气肯定。

秦昭点点头：“这里我看着，你去忙吧。”

药香愈发浓郁。

陆铮终于站起身，将煎好的药汁小心地倾入一只白瓷碗中，深褐色的液体在碗底晃动。

“沈炼，”他将药碗递过去，声音听不出情绪，“给赵七送去。”

“是！”沈炼接过碗，欲言又止，“大人，地牢里那三个，审了一夜，牙关紧得很，什么都不肯吐。”

陆铮眼底的疲惫瞬间被冰寒取代，仿佛刚才那个在炉火前沉默扇扇子的男人只是错觉。

他抬步向外走去，声音冷得像淬了冰的刀锋：

“不说？那就剜骨剔肉，生撬硬剐！撬不开他们的嘴，就剐碎他们的骨头！”

秦昭默默跟上他决绝的背影。

沉重的脚步踏在青石板上，敲碎了后院短暂的宁静。